Passaporte
Inverno das rosas
No meu peito
As cores assombrosas
Em meu leito
As imensas embarcações
Estranhos entram
Ficam as ações
Culpados os sujeitos?
Tiros ao alvo
Tiros a queima roupa
Qual face salvo?
A maluca ou a louca?
Enfim a vida após a morte
Enfim a morte após a arte
Enfim a ilusão da sorte
Enfim a mente parte
Em que bar?
Irei amar?
Em que cara ou coroa me perdi?
Em que roupa?
Em que pessoa?
Se foram todas
E agora hei de ir.
Ingrid Lepore.
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